Ser-te

Fotografía de la red: Flickr

Yo quisiera nacerte
o, al menos, llegar caminando
a la arista de tu amanecer,
a tu orígen,
para así conocer tu esencia,
tus miedos
y saber cómo lames tu soledad
cuando te vulnera, sin previo aviso,
entre las sábanas del invierno.

Quisiera llenarte de primavera
los desvanes que colmas de amantes
y los hastíos que mitigas con tus labios.
Yo quiero ser una audacia de pavesa
hecha hoguera,
encender la candileja que pende de tus dedos,
ser tú y vulnerarte,
o, al menos, iluminar las palabras
que te dicta la noche
cuando decides caminar por la cuerda floja,
en la arista de la luna.

Escribiendo otra ciudad

Fotografía de Joaquín Delgado

Cuando has escrito una ciudad

es necesario abandonarla.

Pasar página y dejar palabras

colgando de los balcones,

por las fachadas de las casas;

señalar tildes acentuando

los rincones de los besos,

puntos suspensivos en los puentes suspendidos

sobre el río

y comas que aceleren los momentos

irremediablemente irrepetibles.

Cuando hayas escrito una ciudad,

regresarás a ella,

solo cuando sea otra historia.

Ya he olvidado una flor de invierno

sobre uno de tus libros.

Enmarca el último paisaje

donde te amé.

Poemas ajados por las paredes

y pétalos secos sobre las sábanas

componen la sinfonía

del próximo septiembre

que amargue mis habitaciones.

Yo no lo quiero.

El mundo es viejo

cuando no estás.

He escrito ya esta ciudad

y ahora quiero marchar.

Solo si deseas venir

una voz cantará spring sprung

y asomará la cabeza la primavera

because you make me feel so young.

Si tú me das la mano

y permanecemos

podemos regresar,

inventar una nueva historia,

o fugarnos a un lugar lejano, desconocido,

para poder escribirnos los dos,

a dos manos.

Cuando has escrito una ciudad

es necesario abandonarla.

(... and then... Spirng Sprung!)

No quieres cuadernos

Tú no quieres los cuadernos
porque llenas con palabras folios en blanco
como los segundos del día, con besos,
colmando esta vida
y apurando al máximo
el cáliz del sexo.

Tú no escribes en cuadernos
porque no te gustan los límites.
He tardado en comprenderlo
pero, al fin, conozco lo sencillo que es amarte.

Ahora sé hacer de tu cuerpo
un folio en blanco.
Dar caricias sin renglones
y hablarte sin fronteras.
Ahora sé que tu amor
no es un cuaderno que se cierra.

Deshojando la tarde con poesía y jazz

Parecía mentira que el día de hoy (ayer, uno de mayo) fuera un día de fiesta. Era necesario, cuidadosamente, ir deshojando la ciudad en aquella tarde vacía. Arrancar plazas como pétalos, fuentes como estambres y restar todo lo que sobraba para quedarse con el lugar adecuado, donde uno se reconoce. Había risas de niños en la plaza francesa y amantes que se besaban en los bancos. Pero eran momerntos ajenos. Era necesario completar la tarde vacía. Por suerte, tenía en mis manos Poesía Jazz de G. Luna Pérez Gastón. Y la tarde vacía se llenó de versos comprados en Barcelona, leídos en Zaragoza, imaginados en pupilas y directamente incluidos, de por vida, en la banda sonora preferida. El poemario de G. Luna Pérez Gastón está ilustrado por Rafael Becerra y es una delicia para los sentidos. No es necesario ser amante del jazz o de la poesía. Es, simplemente necesario, ser amante de la vida. Y dejarse llevar por la melodía que reverbera entre las palabras de cada poema, disfrutar de cada pausa y de la respiración, a veces desesperada, que palpita dentro de este hermoso libro que también concede tregua y descanso, relajación y sosiego. Poesía Jazz está editado este año por Traspiés (Vagamundos Libros Ilustrados) Desde este rincón, recomiendo ciegamente su lectura. Les dejo cn la voz de G. Luna Pérez Gastón recitando uno de los poemas de esta joya.

Ahora que, según parece, he conseguido solucionaer los problemas que me estaba dando blogger y después de escuchar el estupendo poema de G. Luna Pérez Gastón, me atrevo a escribir unos pequeños versos de esos que ayudan a sobrevivir la noche.

La arquitectura artificial

de esta noche invertebrada,

la anatomía raquítica del subsuelo

y los árboles vertebrados y ridículos

que, según dicen, adornan la ciudad.

La lejanía apestosa,

la madrugada en cenizas

y el aburrimiento de un móvil

que no se atreve a pronunciar tu nombre,

cuando te echo de menos.

Hoy ha sido el día

para escribirte las preguntas

que no obtienen respuestas.

Tres días y tres noches a tus pies

raptan esta semana

y hoy, bajo mis pies,

desaparece el asfalto

que no sabe de coffee shops 

ni habitaciones de hotel.

Amar de verdad, a veces,

es permanecer en silencio.

Siempre la comprensión derrotando a la protesta.

Cierro los ojos y estalla mi ciudad.

Bajo un cielo violáceo

se ahuyenta el sol de los desiertos donde soy feliz.

 Se escribe una historia de amor robada

mientras fumo la última hierba

de un club en ruinas.

The sun died (Shirley Horn)

Zahorí de sonrisas

 Brújulas que buscan sonrisas perdidas 

(Albert Espinosa)

Ante mis ojos
la solución se reconstruye
esta mañana de domingo,
centro comercial abandonado
y avenida vacía
bajo un sol de justicia
que no calienta
pero abriga contra el cierzo.
Los pinares que rodean estas calles sin alma
que fueron bosque,
las sombras que cobijan
los aledaños de mi conciencia,
incluso ese lago artificial
en mitad del asfalto,
parecen hoy carecer de importancia,
ser invisibles, no existir.

Para mí, todo es desierto.

Las farolas son imposiciones, sin noche.
Los semáforos, sin tráfico, son irreales
y los pasos de cebra sin peatón
son un insulto para el fugitivo.

Todo desaparce. Ni rastro de humanidad.

Nubes de arena borran el paisaje
como si, lejos de ti, no hubiera mundo
que sustentara mi gravedad.

Rebusco en mi cartera.
En tu fotografía eres bella, eres joven,
me amas y sonríes.

Solo soy un zahorí
buscando agua 
en un mar de dunas sin certeza
y playas de dudas.
Mis ojos
se recuerdan en tu mirada.
Apuntan a una sola dirección.
Son brújulas que buscan sonrisas perdidas
en esta ciudad que te recuerda
y sin ti se divierte:

Un parque de atracciones
olvidado

There used to be a ballpark (Frank Sinatra)

(No entiendo por qué pero mientras escribía esto, se reproducía esta canción en mi cabeza)
Próxima presentación del libro solidario Escribiendo esperanza: En Madrid, el día 23 de abril, a las 17,00 en la Sede de la ONCE (C/ Prim, 3) El acto está enmarcado dentro de un maratón de poesía para celebrar el día del libro. Abriremos con la presentación de Escribiendo esperanza y seguirá un recital de poesía hasta las 22,00

Haciendo de Zaragoza, un París cualquiera

Y nos es tan complicado... Basta con levantarse temprano, una mañana gris y lluviosa de finales de otoño. Basta con caminar bajo las buhardillas que no han apagado sus luces en toda la madrugada, dejarse llevar por la bohemia solitaria... y llegar a un pequeño Café, con música francesa, con flores, con pintura, con fotografías en blanco y negro, dedicadas al jazz. Basta con pasear las viejas calles cercanas al Coso, la plaza de las catedrales y derivar, después y sin remedio, a la orilla del río. Pasar los puentes y visitar un parque de la rivera, refugiarse del cierzo, levantar el cuello del gabán y seguir caminando. Aquí no hay un faro que nos guíe en la tempestad, no existe Eiffel para el vagabundo del Ebro pero ¡qué carajo! ¿hay mejor faro que la torre de la Seo para encauzar nuestro rumbo?. Esta mañana me apetecía hacer de Zaragoza un París canalla.

Pasaje del ciclón (Zaragoza)

Cuando pienso en ti…
…me gusta pasear
bajo las luces
en el pasaje del ciclón
(mi huracán particular),
cuando los comercios
levantan sus persianas
al nuevo día,
cuando tus pestañas
abanican los sueños
de esta ciudad.

Y te espero.

Aunque me sienta flor de plástico
 en la terraza
de un Café Botánico,
escucho música francesa
y recapitulo palabras en tus labios.
Dices bésame, en Inglés
y es el nombre de un pequeño restaurante,
pero yo deseo besarte
cada instante
que se detiene junto a ti.

 Esta mañana de invierno
no estás en el Café Botánico.

Flores marchitas se desparraman por las paredes.

Ayer comentaste que querías mudarte
al otro lado del río.
Pero mañana será hoy.
Seguirás presente en esta orilla,
cuando mil palomas
lleven mis poemas
al otro lado del río
y tú, sin darte cuenta,
pienses que el cierzo
silba tu nombre
y te rodea con sus alas,
cálidamente…
amándote.

La bohème, en voz de Soledad Giménez: