Un amanecer cotidiano

Fotografía de Maravillas Espín Guirao

Una bola de fuego

en la boca del túnel

provoca el llanto

en la retina desacostumbrada,

fogonazo en el aliento de la noche

que persiste, todavía,

al filo de la mañana.

El amanecer de este día

no dibuja un cielo azul.

Descarna ojos, estalla espejos,

gobierna mentiras, disfraza insomnios.

Cose injusticias

a la espalda de los débiles

con los hilos de la indiferencia.

Despojada de las sombras,

es más cruel

la posada del transeúnte.

 Con sus rayos, el sol,

destapa los cubos de la basura,

indaga bajo las alfombras de la ciudad

y descubre camas de hormigón y asfalto,

coches-dormitorio

y hoteles de primera clase

en los cajeros automáticos

de ciertas entidades bancarias.

Una bola de fuego,

nacida en el vértice de la noche,

descifra el futuro

en el primer café de la mañana.

Son las ojeras,

negras, profundas, tristes,

pintadas en el rostro

de una ciudad cualquiera.

Lunes Jazz

Todos los lunes 
deberían ser el Día Internacional del Jazz.
Porque el lunes es azul
como un blues
y es el comienzo que asciende en la semana
como un saxofón rampante 
por un pentagrama
que al llegar al cielo ya es martes.
Pero los lunes de madrugada no se encierran en pentagramas.
Son libres.
Llevan el sombrero ladeado
y conocen el sabor de la esperanza asordinada.
Los días de la luna tienen altibajos, cambios de ritmo,
locas improvisaciones como Satchmo.
No intentes secuestrar en un compás 3/4
tus ansias de viernes, maldito lunes.
Suena libre, con decisión
y quizá entonces no parezcas tan amargo
pintando de sábado
tus horas alargadas.

Los lunes, ya lo sabes,
yo soy el del café cargado.
Carga entonces de munición tu revólver,
que está escrito en la pared de algún bar: el amor es un balazo de felicidad
y los lunes
es el día de las balas perdidas. 

Poema de Casino

Así estaba hoy la tarde, rojiza y lenta,  desde el salón de nuestra casa

Una sombra de reptiles

se extiende por la senda ciudadana.

Garras que se alargan

y quieren atraparme

en una yedra nacida del asfalto

que busca río

y no encuentra más que este sumidero

de aguas viscosas.

Ojos de reptiles son las ventanas de los edificios.

Me vigilan en esta madrugada de insomnio,

de fichas que no valen nada

y puertas que dan al patio

de la senda tenebrosa.

Pero las uñas de sus garras

no son tan largas…

El aroma que hiede la noche

surcando el río

no atrapa lo suficiente

para quedarme aquí un minuto más.

Hoy de mis cuadernos

sacudiré el polvo de esta ciudad.

Me han brotado alas en la espalda

que llevan tu nombre.

Esta noche los reptiles

se han quedado sin cenar.

Rodeado de ruletas rusas sentenciadoras y personajes decadentes perdiendo el tiempo y la vida en el Casino de Zaragoza, en uno de mis últimos días como persona empleada, escribí este poema.

Ahora empleo mi particular tiempo ganado en escribir, amar, ser amado... en definitiva, en vivir. Porque no hay mal que por bien no venga y mal que por bien no viene, no te conviene.

Hace unos días, en mi estimado Pirineo Aragonés, tuve el placer de coincidir con el músico Kike Ubieto. Aprovecho la ocasión para animaros a acercaros a sus letras y sus ritmos. Este tema, puro Ragtime, se titula Cretinos de prestigio.

 

Regreso en pleno agosto

Largas y felices vacaciones de verano deseo a todo el que pase por aquí desde este agosto de tramontana y cierzo, combinado a partes iguales. Algunos cambios trascendentales me han alejado temporalmente de este blog que ha quedado cerrado por "vacaciones forzosas" (de esas que tienen todos los que formamos ese grupo cada día más amplio del desempleo) Vuelvo hoy, nueve de agosto, con energías renovadas, lanzando palabras a la blogosfera, por si hay alguien ahí. también con "vacaciones forzosas en su ciudad", que quiera responder a la llamada.

"Me desperté liviano

dejando en la almohada,

como un mal sueño,

el pasado"

 (Raúl Garcés)

Mi cauce

Descansa, amor.

Que no te importen nuestras debilidades.

Si no fueras viciosa, no te amaría igual,

si yo no aprehendiera la vida de tus labios,

tú no me querrías.

Desde hoy veo todo un poco más claro.

Porque me llama el vacío

De un Café deshabitado,

el vaso medio lleno

o la última nieve del invierno.

La almohada adolescente

donde dejé el pasado,

como un mal sueño

del que desperté liviano,

es hoy el presagio de un llanto,

quizá la lluvia.

-Rain... wash me free-

Me reclama el cauce soterrado bajo mis pies

y diseñado para un río que se resiste.

No te entretengas buscando los meandros

que te alejen de este mar,

que no se enrede el sol

en descubrir la cara interna

en las ondas

de tus cabellos.

Hoy lo verás todo más claro.

Descansa, cierra los ojos.

Navégame.

Faro de Favàritx (fotografía de Maravillas Espín Guirao)

 

Solo el sol

Fotografía de José Antonio Alba

Lentamente se aproxima

y roza ya la línea del horizonte,

el sol, que coquetea con un pequeño monte

y reclama lo que es suyo

vertiendo su última y mágica luz

sobre espléndidos campos.

Campos verdes

y viñas que guardan la sangre de esta tierra,

el fuego también os desea

separando claramente

el brillante trigo, el olivo, el maizal

del cielo gris, cuajado de nubes,

como quien distingue los hemisferios,

el sístole y el diástole

donde late el mundo.

El sol reclama sus raíces

y recorriendo el cielo, clama al suelo,

como un fruto arrancado del árbol

o una hoja seca que, atrapada en el viento,

no consigue terminar de morir.

El atardecer es la frontera.

El sol quiere vivir en la tierra

y estos cielos, formados con retazos de noche,

ya tendrán su luna

y serán felices.

Yo también quisiera ser feliz

o ser el sístole que luce creciente

al reclamar su diástole.

Pero solo el sol sabe brillar

si reclama lo que es suyo;

sobre estas tierras peladas de cierzo,

solo el sol

sabe acertar.

Paul Carrack canta al sol: Sunny

Este poema fue incluido en la gala benéfica para Iker Pérez celebrada en el Palacio de Congresos de Jaca el pasado viernes. Con poemas, música y teatro se representaron los 5 elementos: Tierra, Madera, Agua, Fuego, Metal. Gracias a todos los que estuvisteis e hicisteis posible este bonito acto.

Un día como hoy

Y mi mirada sucumbe

ante el poder de las prisas

y la alimaña urbana,

mas en mis pupilas descansa

el secreto de los bosques

(Fran Picón, en "El secreto de los bosques" 

del poemario "Frunces en la rima")

Un día como hoy
los reptiles urbanos sacan a pasear
sus tiburones,
annegando las aceras
y mordiendo frutos vagabundos
en el árbol maduro de la humanidad.

A todos nos espera el suelo.

Yo suelo 
pasar desapercibido
si las alimañas urbanas
me observan con ojos de pez, sedientos de sangre,
mientras cargo mis maletas
y salgo a trabajar, sediento de hambre,
un domingo cualquiera.
Yo quiero pisar las aceras, casi sin rozarlas,
necesito caminar sin ser visto,
ser el cómplice de la sombra,
por esta ciudad 
tan alejada del bosque
y de ti.

Pero, en un día como hoy,
también suena el teléfono
que hoy, conmigo, ha sido un dios benévolo
y me ha traído tu voz,
que calma y limpia,  
porta la luz.

Y en el bosque de tu voz,
sin prisas,
necesito ser, de nuevo,
la pausa
o el animal que humedece entre tus piernas
tus sentidos.
Deseo verte fumar y fumarte,
desde tu vientre,
comerte por dentro.
Así, tus palabras, serían el sol,
y yo podría escribir 
una noche, en el bosque, contigo
para olvidar que allí abajo
para siempre nos espera el suelo.

Nace "La ciudad desnuda"

Ilustración para La ciudad desnuda, de Elena Martín Pérez

El próximo jueves 6 de junio presentaremos en Zaragoza, en Pasaje A Marte (Avda. Madrid, pasaje situado junto a Casa Emilio), a las 19:30,  dos nuevas publicaciones de La Cordelería Ilustrada entre las cuales tengo el honor de estar incluído con la pequeña colección de poemas titulada La ciudad desnuda. También presentarán su nuevo trabajo los chicos de La Europa del aborígen 

Estoy encantado de formar parte de La cordelería ilustrada, literatura anti-crisis, literatura del pueblo, sencilla y grande, como se puede leer al comienzo de su blog. Cada ejemplar de esta colección se vende a 1 euro!!!! y los podremos encontrar en la Taberna Vinos Chueca (Casetas, Zaragoza), en el Bar el Imperdible (Remolinos, Zaragoza), en Arrebato Libros (C/ La Palma 21, Madrid) o enviando un correo electrónico a la dirección: victorguiu@gmail.com 

En La ciudad desnuda, podemos encontrar poemas como este o el que escribo a continuación:

Semáforos

Enigmática, como los rostros en las lápidas,

fría, marmórea, abandonada.

Tus ojos, en las sombras del portal,

extienden un paisaje inaccesible, inútil,

el cruce desierto

ante un semáforo en verde.

Semáforos.

Quisiera hoy desabrochar

todos tus semáforos.

Dejarlos, primero, en ámbar intermitente

y en tu parpadeo, perderme.

Arrancarte los cables 

y callar tu luz,

verde, 

roja, 

ámbar.

Semáforos en silencio

por toda la ciudad

como postes inútiles

que ya no guían

hasta tu guarida.

Cruces desiertos,

sombras despiertas

que no saben dónde marchar

y semáforos dormidos,

fundidos en negro.

Enigmáticos, tus ojos,

entre las sombras de un portal

me sitúan ante la encrucijada

que ya no rigen los semáforos.