Escribiendo otra ciudad

Fotografía de Joaquín Delgado

Cuando has escrito una ciudad

es necesario abandonarla.

Pasar página y dejar palabras

colgando de los balcones,

por las fachadas de las casas;

señalar tildes acentuando

los rincones de los besos,

puntos suspensivos en los puentes suspendidos

sobre el río

y comas que aceleren los momentos

irremediablemente irrepetibles.

Cuando hayas escrito una ciudad,

regresarás a ella,

solo cuando sea otra historia.

Ya he olvidado una flor de invierno

sobre uno de tus libros.

Enmarca el último paisaje

donde te amé.

Poemas ajados por las paredes

y pétalos secos sobre las sábanas

componen la sinfonía

del próximo septiembre

que amargue mis habitaciones.

Yo no lo quiero.

El mundo es viejo

cuando no estás.

He escrito ya esta ciudad

y ahora quiero marchar.

Solo si deseas venir

una voz cantará spring sprung

y asomará la cabeza la primavera

because you make me feel so young.

Si tú me das la mano

y permanecemos

podemos regresar,

inventar una nueva historia,

o fugarnos a un lugar lejano, desconocido,

para poder escribirnos los dos,

a dos manos.

Cuando has escrito una ciudad

es necesario abandonarla.

(... and then... Spirng Sprung!)