Billy Wilder no engaña a nadie

Old New York (Fotografía de la revista Life)

Una ciudad en blanco y negro siempre es preferible. Si una ciudad en blanco y negro tiene luces de colores, todas las bombillas son blancas. Una ciudad en blanco y negro contiene una inmensa gama de grises diferentes donde es más fácil contemplar las sombras. De esta manera, es mucho más sencillo observar la verdad, las cosas auténticas, en una ciudad sin color.

Dentro de una habitación, en un apartamento de soltero, el ajetreo o la fiesta que es la gran ciudad, queda totalmente ajeno, como si fuera parte de otro decorado, un mundo irreal. Allí dentro, si somos espectadores, observamos cómo un hombre está haciendo pacientemente sus maletas y no desprovisto de cierta melancolía, se prepara para empezar su vida de nuevo, presumimos, que en algún lugar alejado, al otro lado del planeta. Allí tendrá la oportunidad de pasear de nuevo su soledad bajo un sombrero, conseguir un trabajo mediocre, como su vida y descansar, ver la televisión o dormir en su propia cama, se convertirán en los mayores lujos de la jornada. Acompañamos a ese hombre en su dedicada tarea de plegar camisas, guardar sus bártulos, regalar al vecino todo aquello que ya no puede utilizar. Y lo hacemos sin reparar en la pequeña cuestión de la fecha en que nos encontramos. Es fin de año. ¿Y qué es fin de año? ¿Qué es nochevieja? Tan solo una tonta imposición del calendario inventado, una excusa para emborracharse, reír sin motivo y aparentar una felicidad sin sentido. ¿Quién se equivoca? ¿El hombrecito que hace las maletas el 31 de diciembre o el borracho con gorrito y matasuegras que te felicita por pasar de año? Difícil decisión.

Y el hombre continúa su azarosa actividad. La cámara registra sus actos, perpleja, cuando abre un cajón y extrae una pistola. Parece que algo oscuro pasa por su mente. Queda pensativo, mirando el arma y seguidamente, la deposita dentro de una caja de cartón. Tranquilamente, saca una botella de champán de la nevera.

Al otro lado de la ciudad en blanco y negro, donde parece que transcurre distinta la vida, un restaurante lleno de luces y adornos de navidad, apaga sus luces. En la oscuridad, mientras suenan los primeros vítores y felicitaciones por el año nuevo, una mujer piensa en ese hombre solitario que, en ese preciso momento, puede estar atravesando un duro trance. Se encienden las luces. Ella ya no está en el restaurante.

La ciudad en blanco y negro se difumina detrás de una mujer que corre desesperada, casi despavorida, en busca del hombre abandonado. En un instante se conectan los dos mundos, la ciudad de fiesta y el triste apartamento. Ella entra en el edificio, sube corriendo. De dos en dos sus pasos devoran los peldaños de las escaleras. Pero cuando llega al piso donde aquel hombre estaba haciendo sus maletas, suena un disparo que desgarra la noche. Ella se detiene y el miedo se refleja en su rostro.

Hace unos días vi de nuevo El Apartamento, esta vez, junto a una persona que la veía por primera vez. Como todos, en ese momento de las escaleras, pensó que Jack Lemmon, o C.C. Baxter, se había pegado un tiro. Y Billy Wilder no engaña a nadie. Él nos ha mostrado, sin ningún tipo de tapujos, cómo Baxter guarda el arma en una caja y acto seguido, saca una botella de champán. Pero todos los espectadores tenemos en mente la historia del suicidio frustrado que Baxter confesó a la señorita Kubelik. Irremediablemente, todos pensamos que Baxter se ha pegado un tiro. Pero Billy Wilder no engaña a nadie. Simplemente, juega con la maldad humana.

Tenemos ya muchas ganas de dejar atrás el 2013 Creo que el 2014 se ha convertido en el año más nombrado antes de llegar a él. Para los que paséis por este lugar y a todos los amigos os deseo una noche estupenda y una entrada de año con el mejor pie posible. Mucha felicidad, mucha suerte y mucho cine para todos.

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