Soltando lastre

El sueño de viajar
y no poder arribar
me mantiene en vela.

A ti, mi extraño, escribo.
Suerte de engaño, mal chiste,
burla.
Sin desearlo, parte de mi,
como un estigma
disfrazado de indentidad,
uno de esos abismos que me conforman
y poco a poco,
van destruyendo.

Soltando viejos lastres
que impiden mi rumbo certero
estoy aquí,
imaginándote. 
Y cuando te pienso
rompo los pactos
y las cartas selladas
y las mentiras;
desprecio todos los espejos
que reflejan mi sangre.

Así te escribo,
desprendido,
como a una huella 
que no quiero repetir,
la roca donde ya no tropieza
mi insomnio. 

Porque la pesadilla de viajar sin rumbo
murió con los pasos que te alejaban,
inédito.

A ti, mi hallado,
escribo.
Odiado antes del ser.
Mi última posibilidad,
mi decepción,
mi constructor de precipicios.
A ti, mi extraño.
A ti, mi padre.

Cada uno celebra el día del padre como buenamente puede. Yo pasé muchos años durante la EGB, obligado en clase de Plástica a construir artilugios poco productivos para regalar cada 19 de marzo a un hipotético padre. Al llegar a casa, los diabólicos artefactos se acumulaban en mi habitación sin tener un destinatario claro excepto el polvo. Debían suponer los curas que todos los niños que iban al Calasancio, debían tener padre. Pero no era así. Con este poema saco el dedo corazón a todos aquellos curas del Calasancio y rompo todos los maléficos artilugios que construíamos en clase para el día de San José.