Espectros en el Café de los espejos

Fotografía de Batistini Gaston

Si bien quedan lejos
mis estatuas del periodo arcaico,
esta mañana no deja de ser hierática,
de cierzo inmóvil o inexistente
y ciudad de jardín mecánico.

En el Café de los espejos
busco la movilidad de los cristales,
los juegos de luces
y en este claro-oscuro (o arco iris que me embriaga)
se despejan parpadeos de ojos
en mi amante de una noche.

A veces me abriga el aliento
de una antigua estatua
pero me acosan los recuerdos
de todo un friso parnasiano
habitado por ciegas cariátides, sin manos.

Amante de una noche
y mil amaneceres,
crees que ocupas en mi templo
tan solo unas horas.
No sabes cómo te recuerdo
los días de invierno y soledad habitada,
vestida de verano y sonrisas,
donde el viento teme entrar
por no borrar tus huellas
ni saquear mi historia.

Tinta de mi verso,
eres una
y eres todas;
figuración como de ejército,
que siembra paz en el caos,
y desordena mi vida
con fuegos de luces y luces que asombran
la blancura de este folio vírgen
que aspira a historia
escrita por tu mano izquierda.

Hoy levanto mis ojos.
Mi muerto reflejo
es el vivo palíndromo
que insulta mi rostro y pronuncia tu nombre.
...o carta o atraco....
¿es esto poesía, poemía, poetuya?
Son solo teatros del esperpento,
la función de la bohemia y las sombras
creando juegos de artificio
para mis espectros
en el Café de los espejos.

Maybe you'll be there (Frank Sinatra)