Esta madrugada, el perseguidor,
es un tipo extraño
para el hombre que es.
Es gota en el agua,
pergamino sin letra,
sonrisa de pez,
llama sin vela.
Sus pasos se desdibujan
en algún mar remoto
y su vida, ese maremoto,
se está borrando
y aspira a bosquejo
de hogar que no llega.
La última tarde, el perseguidor
paseó por el parque,
vio una barca de piedra
que formaba una fuente
y quiso escapar.
Esta mañana,
el espejo le devuelva la imagen
de un desconocido.
Hay un tipo que ya es una sombra.
Camina, no triste,
camina, sin importancia.
Y desconoce
que el viento no mueve
las fuentes
de parques dormidos,
que la simetría en las sombras
es ese amor que borra la muerte,
algo así
como estas palabras
en un graffiti,
o el sonido de Charlie Parker
invadiendo la habitación de un motel.
Ese hombre, incompleto,
que persigue su eterna utopía.
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| Suena Summertime, por Charlie Parker |
