Perseguidor

Esta madrugada, el perseguidor,

es un tipo extraño

para el hombre que es.

Es gota en el agua,

pergamino sin letra,

sonrisa de pez,

llama sin vela.

Sus pasos se desdibujan

en algún mar remoto 

y su vida, ese maremoto,

se está borrando

y aspira a bosquejo

de hogar que no llega.

La última tarde, el perseguidor

paseó por el parque,

vio una barca de piedra

que formaba una fuente

y quiso escapar.

Esta mañana,

el espejo le devuelva la imagen 

de un desconocido.

Hay un tipo que ya es una sombra.

Camina, no triste,

camina, sin importancia. 

Y desconoce

que el viento no mueve

las fuentes

de parques dormidos,

que la simetría en las sombras

es ese amor que borra la muerte,

algo así

como estas palabras

en un graffiti,

o el sonido de Charlie Parker

invadiendo la habitación de un motel.

Ese hombre, incompleto,

que persigue su eterna utopía.

Suena Summertime, por Charlie Parker